Dans le quartier des docks, au cœur de la ville chinoise, une poignée d'ouvriers déblayait les restes d'une maison incendiée. Les lampions avaient dû mettre le feu au bâtiment de bois – c'était somme toute un incident banal dans cette partie de Londres. Le sinistre avait fait une victime, un homme qui travaillait à la taverne à côté – et la propriétaire des lieux s'était comme évaporée. Mais le voisinage savait à quoi s'en tenir sur les activités de cette dernière ; le silence fermait les traits des passants.

Une silhouette s'approcha des ruines, celle d'une femme en habits occidentaux – mais personne ne se serait risqué à la traiter en étrangère. Elle remonta sa voilette, révélant un visage sans âge, dont la beauté orientale semblait défier le temps. Les ouvriers détournèrent les yeux, tandis qu'elle se baissait pour ramasser quelque chose dans les décombres.

Un sourire secret étira ses lèvres ; elle glissa l'objet dans sa bourse et s'éloigna, s'effaçant des regards comme si elle n'avait jamais été là...