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Le rêve te hante toute la journée. Tu vas au travail, mais ton corps est là sans toi. Tes collègues te parlent, tu réponds par automatisme. À un moment, pendant une réunion, tu perds complètement le fil. Tu fixes la table et tu vois la date entourée de la photo flotter devant tes yeux.

Personne ne remarque rien. Ou alors ils font semblant.

En rentrant, tu ne prends même pas la peine d’allumer les lumières. Tu t’assois directement par terre dans le salon, le dos contre le canapé, la photo entre les mains. La pluie a repris dehors. Son bruit devient presque hypnotique.

Tu fermes les yeux et tu murmures :

« Montre-moi. »

Rien au début. Puis l’odeur revient, enveloppante. La chaleur aussi. Cette fois, elle est plus stable, comme si la présence s’installait vraiment à côté de toi.

La deuxième voix arrive, plus claire que jamais :

Je suis là… je n’ai jamais vraiment quitté…

Tu sens une main qui caresse doucement tes cheveux. Tu te laisses faire. Pour la première fois depuis longtemps, tu te sens presque… entier.

Ne va pas trop loin.

La voix familière intervient, tendue. Mais tu la repousses mentalement. Tu veux rester dans cette sensation. Tu veux croire que c’est réel.

Les fissures reviennent en force. Cette fois, elles ne se contentent plus des murs. Elles envahissent ton esprit. Des images fragmentées défilent : un rire partagé, une dispute oubliée, des promesses murmurées sous la pluie, un dernier regard avant… avant quoi ?

Tu ne sais plus.

La deuxième voix devient plus pressante :

Rejoins-moi… ce n’est pas trop tard…

Tu ouvres les yeux. La pièce a presque disparu. Tu es entouré d’une lumière douce, presque dorée. Devant toi, une silhouette floue commence à prendre forme. Tu tends la main.

Au moment où tes doigts vont la toucher, la voix familière hurle presque :

NON !

Tout s’effondre d’un coup. Tu es projeté en arrière, comme si une force invisible t’avait repoussé. Tu heurtes le canapé violemment. La photo tombe par terre.

Tu restes allongé, haletant. La pièce a retrouvé son aspect normal, mais quelque chose en toi a changé. Tu sens que tu as frôlé une limite dangereuse.

La voix familière revient, essoufflée, presque suppliante :

Tu ne peux pas y aller. Pas comme ça. Pas encore.

Tu regardes le plafond, les larmes aux yeux.

« Pourquoi ? »

Long silence.

Parce que si tu traverses… tu ne pourras plus revenir.

Tu ne demandes pas ce que ça signifie. Pas ce soir.

Tu ramasses la photo, la serres contre ta poitrine et tu t’endors par terre, épuisé, la joue posée sur le parquet froid.