Le vent soufflait sur les plaines de Lorkis comme un chant funèbre. Une oraison aux oubliés, ceux que les chants n'évoquent plus. Ceux dont les noms se sont effacés sur la pierre, recouverts par la poussière que fait le monde en tremblant.

Le ciel, lourd et bas faisait peser sur les montagnes une menace ancienne. Les loups hurlaient dans les vallées, et les hommes se taisaient dans les halls.

Il se tenait seul sur le promontoire, le regard perdu dans les brumes. En contrebas, les feux du clan vacillaient, minuscules. Il n'était plus chef.

Il n'était plus rien.

Mais le Givre, lui, se souvenait. Et dans le souffle glacé qui venait des entrailles du monde, il crut entendre Lorkis lui répondre.