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Texte écrit dans le cadre d'un défi du chaudron : brouette - hystérie - doré (750 mots)

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Dans les montagnes de Vivebrume habite une déesse. Son histoire est racontée depuis la nuit des temps. Enfin, à cette époque où les petits véhicules à moteur ont remplacé les brouettes, elle est plutôt une légende, qui enchante les veillées. Ses autels ont disparu ; les prières se sont tues. La cité a oublié celle qui la protège depuis si longtemps. Elle n’en a plus besoin, croit-elle : elle a des hauts murs, des usines, des machines et l’électricité.

Assise au bord de la falaise, Dana contemple la vallée. Ses beaux yeux s’assombrissent et son visage aux traits harmonieux se tord de colère.

La cité envahit tout l’espace de la vallée et grimpe sur les collines et la forêt. Les arbres centenaires ne sont plus que moignons, écrasés par des murs de pierre et de métal, des cheminées qui crachent une brume noire, des palais de marbre. Elle peine à apercevoir le fleuve aux eaux polluées.

Un halètement suivi d’un jappement léger retentit. Féanor s’assoit près d’elle, sa tête puissante la dépassant largement. Elle l’enlace et caresse doucement sa fourrure noir et gris. Les yeux dorés du loup sont fixés sur la ville. Il étire ses babines, dévoilant ses crocs.

— Qu’en dis-tu, Féanor ? Est-il temps ?

La bête immense, venue directement des temps mythiques, lâche un grondement. Dana reporte son regard sur la ville qu’elle a protégée. Qu’elle a contribué à fonder même. Que penseraient Ergos, Thelfis et Mysandre, s’ils voyaient leur cher royaume ?

— Ils sont en repos, ma sœur, intervient une voix nouvelle.

Dana sourit.

— Tu m’as entendue.

Pas une question. Un fait. Taranis perçoit toujours la colère de sa sœur. Il se positionne à ses côtés, debout. Robuste et fort, le dieu du tonnerre laisse ses longs cheveux noirs et ondulés voler dans le vent. Il porte une tunique, des bottes et un pantalon simples. Ses yeux délicatement maquillés brillent d’un éclat d’argent.

— Es-tu certaine ? Des innocents vivent là-bas.

Un éclair de souffrance traverse le visage de Dana.

— Beaucoup d’innocents vivent aussi dans ces montagnes. Tous les humains ne mourront pas. Non, ils sont résilients. Père y a veillé.

— Demain alors ?

— Demain.

Au petit matin, les cloches des églises sonnent ; les sirènes des usines appellent au travail. Les habitants de la ville sortent dans les rues, vaquent à leurs occupations habituelles.

Pourtant, ils jettent des regards étonnés ou inquiets sur le ciel que les nuages envahissent. Lourds, noirs et épais, ils transforment la lumière en ténèbres. La terre tremble pendant quelques secondes. Les citoyens, pâles, se regardent. Le tonnerre gronde, d’abord lointain, puis de plus en plus proche. Un vent fort se lève, emportant les chapeaux et les casquettes, les voiles et le linge étendu aux fenêtres. L’immense forêt perchée sur la montagne expire sourdement, alors que les feuillages s’agitent sous l’assaut du vent. Quelques personnes lèvent les yeux vers les hauteurs et une sourde angoisse s’empare d’elles.

La foudre brise l’un des murs ; le tonnerre claque, faisant vibrer les fenêtres. La pluie s’effondre sur eux. Alors, le sol tremble à nouveau ; le revêtement des rues se disloque sous la pression d’énormes racines ; des débris de béton et de briques roulent sur le sol ; les murs d’enceinte de la cité sont fracassés par les assauts de Taranis. Des hurlements et des pleurs retentissent par-dessus le grondement régulier du tonnerre. Les humains, paniqués, hystériques, tentent de se mettre à l’abri, se heurtent, tombent, se relèvent en tremblant. Les mères agrippent leurs enfants en pleurant.

Pourtant, au milieu d’immeubles ouvriers, au cœur d’un ancien temple, oublié des citoyens — une petite chapelle dans un jardin fleuri —, un homme, à genou devant une statue défigurée, prie. Son murmure, faible et chantant, est porté par le vent furieux jusqu’à Dana, qui contemple la cité meurtrie.

« Pardonnez-nous, déesse, d’avoir oublié vos enseignements. Pardonnez-nous d’avoir honni votre protection. Pardonnez-nous d’avoir rejeté votre grâce ! Pardonnez-nous, Dana, protectrice et vengeresse. »

Dana reconnait la voix et l’esprit qui s’exprime à travers elle. Tharsus, l’un de ses derniers prêtres, qui continue à chérir le petit jardin au cœur de la cité. Puis, d’autres voix se joignent à la première, tous ceux qui chérissent Dana dans leur cœur : une petite fille qui serre son livre de légendes contre elle ; une ouvrière qui protège ses pauvres rosiers malmenés ; une jeune fille, blottie contre un arbre ; un vieil homme, serrant un enfant contre lui, et lui murmurant des paroles rassurantes.

— Soit, répond Dana, le visage apaisé.

Elle pose la main sur celle de Taranis, qui baisse les yeux vers elle. L’homme est devenu un géant aux yeux brumeux, qui crépite d’électricité, aux traits sauvages et indomptables. Son frère se détend et reprend forme humaine. Les nuages noirs paraissent plus légers et s’étiolent doucement ; le vent et la pluie faiblissent et s’endorment. Sous leurs regards git la cité blessée.