Encore un soir, encore des cris.

Ils vibrent à travers les murs, la porte de ma chambre n'arrive pas à m'isoler du vacarme qui provient du salon. Les escaliers craquent, ma sœur monte à son tour, sûrement avec son plateau qu'elle emporte là-haut, comme tous les soirs.

Un coup de poing sur le bois fatigué de la table basse, un sanglot difficilement retenu, les larmes qui coulent sur les joues. Un sentiment d'incompréhension. Une profonde colère envers l'autre.

J'enclenche ma playlist, et m'enferme dans un monde qui n'appartient qu'à moi.

Je ne supporte plus leurs cris. Je ne supporte plus notre résignation.

J'aimerais pouvoir arranger les choses, comme les milliers d'enfants qui vivent cette situation.

Mais nous sommes impuissants.

Au fond, nous savons tous, à ce stade, comment cela va se terminer.

Deux maisons, deux vies séparées, et deux enfants que l'on s'amuse à déchirer entre deux parents. Je repense de suite aux phrases que ma mère m'a lancées, dans la voiture.

- Ah mais quel idiot ton père ! Franchement comment j'ai fait pour l'épouser !

Et moi, qui ne sais pas quoi dire, comme tous les enfants dans ces instants, je me renferme dans ma bulle.

J'ai appris, au fil des mois, qu'ouvrir la bouche à ce sujet ne sert qu'à alimenter leur fureur mutuelle.

J'ai abandonné.

J'attends juste que l'un d'entre eux sorte les papiers du divorce. Et là, je pourrais avoir un semblant de paix, mais avec deux fois plus de galère, de changement, de colère et de tristesse.

Mais nous, enfants, avons-nous le choix ?

Nous ne pouvons que subir la colère et la séparation de nos parents, sans pouvoir avoir la force de trancher entre deux amours différents. Nous rêvons du passé et des balades heureuses, des fêtes à quatre ou à trois, toujours en famille. Nous envions les couples et nos amis qui n'ont pas à endurer tout ce stress et cette douleur de voir des parents se déchirer.

Nous aimerions tous que nos parents réapprennent à s'aimer, pour notre bien. Et le leur.