« Ça par exemple !

— Qu’y a-t-il, Parchemin ?

— Regarde.

— Ça par exemple !

— Hein ? Ce n’est pas rien.

— Tu l’as dit. Qu’est-ce qu’on va faire ?

— Ce qu’on va faire, Grand Bi ? On va l’écrire. Voilà ce qu’on va faire.

— Je prépare un chaudron.

— Il nous faut nos combinaisons rétro-éclairées.

— Et de la paille mâchée.

— Avec des grelots ?

— Tu as déjà essayé sans grelots ?

— Oui, et ça n’a pas du tout le même goût.

— Alors, avec des grelots, je dis !

— Rendez-vous ici même au bon moment.

— Pas plus tard que trop tôt ! »

Regardez-les. Si ce n’est pas beau, cet enthousiasme. Parchemin court dans la cuisine à la vitesse d’une zubolette cendrée poursuivie par un chamaille. Comme s’il avait six bras et autant d’oreilles, il saisit chaudron, ustensiles, chiffons et perles de poésie. Ensuite, il allume le feu. Important, ça, le feu. Sans feu, point de pot. Sans pot…

« Ce n’est jamais bon de ne pas avoir de pot, hein, Parchemin ! »

Ça, c’est Grand Bi qui revient du grenier où il a déniché quelques bonnes idées, une once d’audace et, surtout, le vieux grimoire d’Engrenage.

« Sens-moi ça…

— Ça sent le vieux grimoire.

— Oui, mais derrière, ce parfum, tu le reconnais ?

— L’ablance ombrée ?

— Bongi !

— Tu veux dire bingo ?

— Je veux dire passacaille.

— C’est très chèvre de ta part. »

Là, ils partent d’un fou rire qui ne concerne qu’eux car eux seuls comprennent.

« On a tout, je crois.

— Et peut-être même plus.

— Aucune importance. Bon, qu’est-ce qu’ils disent ?

— Attends, je lis. Bzzzzz bzz bzzzzzz bzzz bzzzzz bzzzz bbzzz bbbbbz bbzzzz.

— C’est très clair. Mais il y a trois mots que je ne comprends pas : jonquille, hystérie et vert bouteille.

— Jonquille, ce n’est rien, on peut s’en passer.

— Tu es sûr, Parchemin ?

— Non, Grand Bi, mais ça fait chic dans une conversation mondaine.

— Alors, on ne peut pas s’en passer.

— On en a ?

— On va en créer ! Il suffit d’un peu de jonc et d’une quille.

— Facile. Ensuite ?

— C’est hystérie. Ça m’embête, c’était le nom de mon trébuchet, je risque de faire une rechute.

— Une rechute de trébuchet ?

— Voui.

— Pas d’inquiétude. On n’a recensé aucune rechute depuis le Grand Charabia.

— C’est rassurant, mais tout de même. Si ça se produisait ?

— On te fera un bain d’osmose, avec des pétales. Rien de tel pour faire passer une crise de trébuchet.

— Bon, je veux bien tenter l’expérience.

— Tu as le courage du cormoran un soir de belote.

— … Ça me touche beaucoup ce que tu dis.

— Et je le pense !

— Tu es un frère. Ensuite ?

— Tu es sûr que c’est toi qui dois dire “ensuite” ?

— Ah ! Tu as raison, j’ai sauté une ligne. C’est à toi.

— Bien. Donc… Ensuite ?

— Ensuite en si bémol.

— Pour orgue et salaisons.

— Psaumes et salvations.

— Dominicaaaaat !

— Ego te grosse Volvo.

— Donc… Ensuite ?

— Le troisième souci, pour moi, c’est vert bouteille.

— Oui, ça ne sonne pas bien.

— C’est normal, ça n’a pas de doigt. Sans doigt, on ne sonne pas bien.

— Faut frapper, alors.

— Qu’est-ce qu’on fait ?

— On met tout dans le chaudron, sur le feu, et on laisser majorer.

— Mijoter ?

— Mitiger.

— Bravo, mot compte triple !

— À la semaine prochaine ! »

Oh ! la belle fin…