Aux confins de l’univers, une station de recherche orbitale se tenait parmi les étoiles, glissant silencieusement à travers le vide. Elle ressemblait à une couronne faite de métal et de verre, veillant sur les phénomènes qu’elle observait : les pulsations des naines bleues, les variations imperceptibles du vide quantique, les reliquats d’ondes gravitationnelles.

Parmi les scientifiques présents à bord, travaillait Neryn, analyste en cryptex végétal — une discipline singulière née du besoin d’utiliser la biologie pour coder, décoder et stocker des données.

Le poste de Neryn consistait à interpréter les signaux transmis par les Senti-Arbres, des arbres génétiquement modifiés dont les fibres vivantes servaient de mémoire et d’antenne naturelle. De la sève pouvaient naître des messages. De leurs racines, et parfois même des vérités.

Ce jour-là, alors qu’elle vérifiait la stabilité d’un échantillon de gènes luminescents, un signal dévia sa console. Une pulsation venue de très loin. De la Terre, cette planète oubliée depuis des siècles.

Les humains l’avaient quittée pour conquérir les étoiles, mais en réalité, ils l’avaient abandonnée après l’avoir vidée de son essence, épuisée jusqu’au noyau. La planète mère, incapable de régénérer ses sols ou son atmosphère, avait été laissée derrière comme une légende poussiéreuse.

Le cœur serré, Neryn lança l’analyse. Les lettres s’affichèrent en vibration bio-luminescentes :

« Le vent portait des secrets. »

Neryn fronça les sourcils.

Elle ne reconnaissait pas ce message. Il n’apparaissait dans aucun protocole de transmission officiel. Et surtout… il n’existait plus aucun Senti-Arbre actif sur Terre. Officiellement, tous avaient été laissés à l’abandon.

Elle resserra autour de son cou le pendentif qu’elle portait toujours : un bijou noir, une petite pierre lisse, semblable à un fragment d’écorce carbonisé. Un héritage transmis par son mentor disparu, l’un des derniers biologistes spécialisés dans les végétaux terrestres. Ce bijou n’avait jamais eu de propriété spéciale — du moins, c’était ce qu’elle croyait.

Lorsque les humains avaient quitté la Terre, des milliers de stations spatiales étaient parties explorer l’univers. Ils avaient établi un protocole strict de communication pour prévenir tout problème : catastrophe, pandémie, dérive technologique… rien ne devait passer inaperçu. Et certainement pas un message poétique envoyé par un arbre mort.

Pourtant… le signal persistait.

Neryn activa le flux visuel associé. La projection holographique d’un paysage ravagé prit forme : une terre craquelée accompagnée de ses ruines squelettiques et d’un ciel cendreux. Et au milieu de tout cela… un sapin. Un vieux sapin noirci, penché contre la fenêtre brisée d’un laboratoire en ruine. Ses branches frémissaient, comme si elles essayaient d’articuler quelque chose. Comme s’il chuchotait.

Neryn sentit la peur remonter le long de sa colonne vertébrale. Ce n’était pas possible. Aucun arbre, même modifié, ne pouvait survivre dans un environnement aussi stérile. Pourtant, le signal gagnait en intensité.

Un autre fragment apparut, tremblant, comme arraché par une bourrasque :

« Je suis là… »

Neryn sursauta.

— Qui est là… ? murmura-t-elle.

La console vibra comme si elle avait compris la question.

Puis un nom apparut.

Un nom qu’elle n’avait pas prononcé depuis des années : Elyndor. Son mentor disparu dans les archives de la grande évacuation. Neyrn ne pouvait y croire. À moins que les rumeurs aient été vraies : certains scientifiques auraient tenté de transférer leur conscience dans les Senti-Arbres, espérant contourner la mort grâce à un réseau vivant.

Neryn déglutit difficilement.

Le sapin à la fenêtre… était-il devenu une prison ou un appel au secours ?

Elle inspira profondément, puis posa ses doigts sur la console.

— Elyndor… si c’est vraiment toi… je t’écoute.

Le vent holographique souffla. Les branches frémirent et un nouveau message apparut, plus fort, plus pressant :

« Reviens. La Terre n’est pas morte. »