Le ciel est troué, ses coutures se relâchent

Ça goutte sans arrêt depuis quelques jours

Ça tombe en averse, ça bruine, ça drache

La Terre est noyée. La Terre savoure.

Il pleut. Et le gris s’amasse dans les flaques.

Il pleut. Hier beaucoup et demain, bis, encore

Les gouttes s’appliquent en humides attaques

Gagnant les esprits, les yeux et mon coeur.

Automne , de tes feuilles tu prépares ta tombe,

La pluie te poursuit en fidèle pleureuse .

A ton désespoir je m’adonne et succombe

À ma petite mort, à ta grande prose…