«

»

Winter ne saurait dire ce qui la surprit le plus entre le plafond céleste, les centaines de bougies suspendues dans le vide, les grandes bannières médiévales aux armoiries de chaque Maison et les tablées interminables d’élèves qu’elle devait longer pour arriver devant la table des professeurs et être répartie.

Pourtant habituée à faire face à des publics de taille spectaculaire, la musicienne se sentit intimidée quand elle vit des centaines de paires de yeux rivés sur elle. C’est alors qu’elle en eut la confirmation : elle n’avait pas rêvé ou exagéré son sentiment de malaise dans la barque menant au château. Il se tramait vraiment quelque chose de bizarre. La salle entière était plongée dans un silence assourdissant, comme dans l’expectative. Des murmures s’élevaient d’un peu partout et les regards qui lui étaient adressés pouvaient varier de l’adoration au dégoût. Mais que diable se passait-il ? Pourquoi avait-elle l’impression d’être scrutée comme une bête de foire ?

En avançant face à la table des professeurs, elle rencontra le regard bienveillant du fameux Albus Dumbledore qui désormais avait un visage. Ses deux petits yeux bleus rieurs semblèrent l’espace d’un instant la jauger et l’étudier derrière les lunettes en demi-lune perchées sur le bout de son nez.

« - Winter Leona Grail. », appela la voix chaleureuse d’un enseignant aux oreilles pointues dont la tête arrivait au niveau du ventre de la jeune femme. Elle devina qu’il s’agissait du Professeur Flitwick.

Le professeur lui indiqua un siège et posa un étrange chapeau marron usé sur sa tête. Ce dernier se mit à marmonner, faisant sursauter Winter au passage.

« - Oh…Tiens…Tiens…Tiens…

- Quoi ? », s’exclama la sorcière, presque sur la défensive.

« - Cette cérémonie s’annonce plus palpitante que les autres années… », s’engoua le couvre-chef.

« - Qui es-tu ? Comment se fait-il que tu parles ?

- Nerveuse, Winter Leona Grail ? », s’esclaffa le Choixpeau, goguenard.

« - Peux-tu au moins me dire ce que je suis censée faire en te portant sur ma tête ? Je ne marcherai pas dans quelque bizutage que ce soit ! J’ai passé l’âge… », souffla Winter.

« - Voilà un caractère très intéressant…Cela rend la réflexion encore plus ardue… »

Le Choixpeau ne daigna pas répondre à la moindre de ses questions. La musicienne leva les yeux au ciel.

« Un chapeau qui réfléchit. On aura tout vu… », marmonna-elle.

« - Où vais-je donc pouvoir placer une tête aussi pleine de paradoxes et de péculiarités ? », continua le Choixpeau.

Winter commença à s’impatienter, se grattant le cou nerveusement. Toute la salle était suspendue à la scène, dans l’attente.

« - Ne soyez pas si empressée, très chère. Ma mission ne saurait être prise à la légère. Surtout avec une personne comme vous. »

La jeune femme fut prise d’une incompréhension totale. Qu’avait-elle de si spécial ? Pourquoi cela prenait-il une éternité ? Tout ce qu’elle souhaitait au fond, c’est en finir, peu importe la maison tant que ce n’était pas Serpentard, pensa-t-elle.

« - Ah ! », s’exclama le Choixpeau en la faisant sursauter, « Voilà une remarque des plus intéressantes.

- Il…lit dans mon esprit ? » s’écria Winter en se tournant vers le visage amical du Professeur Flitwick à la recherche d’un soutien.

Le petit homme hocha la tête d’un sourire. La jeune femme s’adressa à nouveau à la relique enchantée.

« - Allons bon il ne manquait plus que ça… Écoute-moi vieille loque, je te préviens. Si tu essaies de me voler mes dernières idées musicales dans ma tête, je t’attaque en procès pour violation du droit d’auteur. », déclara Winter, cette fois sur un ton sarcastique. La cérémonie la rendait tellement nerveuse qu’elle avait soudainement envie d’en rire.

« - Bien…Fort bien. SERPENTARD ! », annonça subitement le Choixpeau.

Winter reçut l’annonce comme un coup de massue. Pourquoi Serpentard ? La seule maison qu’elle ne voulait pas. La décision du vieux chapeau sembla surprendre la salle tout autant. Les réactions ne furent pas des plus positives. Les tablées de Serdaigle, Gryffondor et Poufsouffle semblaient afficher une intense déception de ne pas la compter parmi eux, tandis que les élèves de la maison reptilienne, eux, ne semblaient guère désireux de l’accueillir dans leurs rangs. Cela ne faisait aucun sens.

La compositrice se leva lentement, prête à intégrer la table des Serpentard avec réticence. Quand elle voulut replacer le chapeau sur le siège, elle dût faire face à la table des professeurs et c’est alors qu’elle se figea. Tout à gauche, elle reconnut une silhouette grande, raide et impressionnante, tout de noir vêtu.

Ce n’était pas possible.

« Lui…! », pensa Winter consternée.

Ses yeux onyx inexpressifs s’attardèrent un instant sur la jeune femme. Ses lèvres fines adoptèrent une moue agacée voire dégoutée. Voulant échapper à ce regard hostile, Winter s’enfuit rapidement vers la table de la Maison Serpentard.

Albus Dumbledore se leva soudain et, brisant le malaise ambiant qui perdurait, leva les mains en l’air pour récolter l’attention de la Grande Salle.

« - Que le banquet commence ! »

Les tables se couvrirent de mets délicieux et la gêne auparavant occasionnée par la présence de Winter se dissipa, remplacée par des discussions joyeuses et des retrouvailles émouvantes entre élèves rentrés de vacances.

Bien qu’entourée d’étudiants ayant entre seize et dix-sept ans, Winter se sentit plus isolée que jamais pendant tout le repas. Aucun Serpentard ne voulut lui adresser la parole. Tout le monde semblait la fuir comme si elle avait la peste.

Une fois arrivée au dessert, alors qu’elle s’était résignée à n’avoir aucune interaction, un jeune homme brun aux yeux marrons se déplaça pour s’installer en face d’elle.

« - Hey ! Salut…Winter Grail. », lui lança-t-il d’un air peu assuré.

Elle le regarda avec surprise.

« - Salut…

- Oscar. Oscar Mills. Je suis en sixième année.

- Enchantée Oscar. Nous serons dans la même classe. », lança Winter.

Elle hésita un instant puis, le questionna de manière directe.

« - Dis, Oscar, je suis désolée de mettre d’entrée les pieds dans le plat, mais pourrais-tu m’expliquer ce qui se passe ? J’ai l’impression que tout le monde me regarde bizarrement depuis mon arrivée ici. »

Oscar sembla nerveux. Il fit mine à la jeune femme de se rapprocher comme s’il ne voulait pas être entendu et vérifia à plusieurs reprises que les autres élèves de Serpentard étaient trop occupés à manger pour les épier.

« - Je suis vraiment désolé que cela se déroule ainsi, Winter Grail. Ta venue était attendue de tous. Tu sais, beaucoup de personnes ici écoutent ta musique et rêvent de te rencontrer, te voir en concert. Tu les impressionnes. »

Winter manqua de s’étouffer avec sa mousse au chocolat.

« - Quoi ? Tu veux dire que je suis connue dans le monde des sorciers ? Mais…impossible, je n’ai fait aucune promotion ici ! », s’exclama Winter à voix basse, incrédule.

« - Pas besoin de promotion, Winter Grail », fit Oscar en émettant un rire doux, « beaucoup de sorciers ici sont des Né-moldus ou des Sang-Mêlés. Ils ont un pied voire deux dans le monde moldu et à moins de vivre dans une grotte, il est impossible de passer à côté de ton nom de nos jours. Tu passes sur toutes les radios, tu fais la une des magazines, tu es une superstar ! »

Les joues d’Oscar s’empourprèrent légèrement.

« - J’adore ce que tu écris et composes, vraiment. Je n’arrive pas à croire que je suis en train de t’adresser la parole actuellement. Ne le dis pas aux autres de notre Maison, mais je suis ton plus grand admirateur ! »

Winter se retrouva complètement déstabilisée. Des questions fusaient dans tous les sens dans son cerveau et elle ne parvenait à y mettre de l’ordre.

« - Euh merci ? Mais attends, Oscar, je ne comprends pas tout. Il n’y a pas de stars chez les sorciers ?

- Si, mais la dernière ayant eu un impact planétaire, c’était Celestina Moldubec. Autant dire que ce n’est plus tout frais. C’est la chanteuse favorite de ma mère… Aujourd’hui, chez la jeune génération de sorciers, ce sont les Red Runners qui sont en haut du podium de la popularité.

- Oh. Je vois. Du coup je suppose que je ne vais pas être aussi planquée que ce que j’imaginais ici…

- Disons que tu vas sûrement devoir signer des autographes entre chaque cours au moins la première semaine d’école. »

Winter grimaça. Sa pause avec la célébrité s’annonçait compromise. Oscar baissa les yeux, subitement embarrassé.

« - Je suis désolé. Je me rends compte que je me comporte un peu trop…comme un fan ? Je ne voudrais pas être lourd… »

La jeune femme balaya les excuses d’un revers de main.

« - Non, ne t’inquiète pas Oscar, d’ailleurs appelle moi Winter. Ici je ne suis qu’une étudiante, rien de plus.

- Tu as l’air d’être une personne qui a vraiment la tête sur les épaules, Winter. », s’étonna Oscar avec admiration.

Il avait entendu la voix puissante et mélodieuse de Winter un nombre incalculable de fois à la radio et s’était imaginé une personnalité excentrique et provoquante avec une certaine forme de narcissisme. La jeune femme en réalité n’avait rien d’une diva.

Elle lui adressa un sourire pour la première fois.

« - Pour être honnête, je ne suis pas en recherche de validation. J’apprécie même plutôt bien ma solitude. Je suis juste une passionnée de musique qui a la chance incommensurable de vivre de son art. Mon objectif, c’est d’aller toujours plus loin dans la création artistique, oser de nouveaux mélanges de genres, raconter de nouvelles histoires à travers mes textes de chansons. La célébrité est complètement annexe et crois-moi, on en fait vite le tour. »

Winter émit un petit rire et prit une gorgée de jus de citrouille. Puis, elle réaiguilla la conversation sur les sujets qui la brûlaient.

« - Oscar ? Il faut que tu m’expliques. Pourquoi, si je suis autant populaire que ce que tu prétends, les trois autres Maisons voulaient de moi alors qu’ici c’est la soupe à la grimace ? Hormis toi bien sûr. »

Oscar se dandina sur son siège, l’air troublé. Il finit par avouer la vérité.

« - Tu sais qu’il y a beaucoup de Sang-Purs à Serpentard ? Beaucoup de nos camarades de classe sont des enfants de fidèles de…Tu-Sais-Qui. Et ils méprisent bien évidemment tout ce qui est apparenté aux Moldus, de près ou de loin. Ils détestent ton art car…tes deux parents sont moldus et ils te considèrent comme…

- Comme ? », le pressa Winter.

« - Comme inférieure. Ils considèrent que l’art des moldus est un art dégénéré. »

Winter fronça les sourcils. Ce genre d’appellation n’était pas sans lui rappeler les dérives idéologiques d’un certain pays d’Europe centrale entre 1939 et 1945.

« - Les autres maisons ne partagent globalement pas cette vision, reprit Oscar en esquivant de honte le regard de Winter, donc peu importe leur sang, ils adorent tes chansons. Forcément, ils auraient aimé avoir ce soir la leader des Red Runners à leur table ! »

La musicienne laissa tournoyer sa cuillère dans le ramequin vide qui contenait auparavant son dessert.

« - Et toi, Oscar ? Tu es un Serpentard. Qu’est-ce que tu penses de tout cela ?

- Je trouve que c’est n’importe quoi bien entendu ! Je suis moi-même un Sang-Mêlé alors si le Seigneur des Ténèbres revenait un jour en force, je pourrais potentiellement avoir aussi des ennuis… »

Winter hocha la tête, satisfaite de la réponse. Le dîner touchait à sa fin. Voyant les autres élèves se lever pour quitter leur table et gagner leurs dortoirs, elle les imita. Au moment où elle fut debout, son regard erra naturellement vers la table des enseignants. Une chaise était déjà vide.

« Oscar ? J’ai une dernière question. Qui est l’homme tout habillé en noir qui vient de quitter précipitamment la Grande Salle par la porte de derrière ? »

Le jeune homme ouvrit de grands yeux, surpris de son ignorance.

« - C’est Rogue. Notre Directeur de Maison. Il enseigne les potions, même si ce n’est pas le poste qu’il convoitait initialement. Tu ne veux pas te le mettre à dos, crois-moi. Il est effrayant. Même au sein de Serpentard, tout le monde le craint. »

Oscar frémit en y pensant. Avant de quitter la pièce, il indiqua à la jeune femme en partant le chemin vers les cachots menant à la salle commune de Serpentard et aux dortoirs.

Winter resta un moment seule, à fixer le siège vacant du Maître des Potions.

« - Severus Rogue… », murmura-t-elle songeuse.