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‼️TW : scènes violentes‼️

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Nishka regarda Navy se faire examiner par le vétérinaire. Elle était enceinte de Nevo. Mr Pfeffer l'observait, le sourire aux lèvres.

Nishka pressa son museau contre les barreaux de la cage. Elle voulait sortir de cette prison. La gentille assistante du vétérinaire replaça Navy dans la sienne en la couvrant d'une couverture bordeaux. La chienne enceinte avait avoué à Nishka que Nevo et elle s'aimaient tendrement. La joie d'attendre des chiots de son amant lui avait rendu son espoir et sa détermination. Nishka avait recueilli ces paroles avec un air faussement enjoué. Elle l'enviait. Neïko lui manquait cruellement. La jeune chienne rêvait d'être à ses côtés, de toucher sa truffe et de sentir ce regard brûlant sur sa peau. Elle souhaitait lui partager son bonheur et sa vie.

Mr Pfeffer toucha une dernière fois la truffe de Navy qui frissonna à son contact. Le directeur salua le docteur.

Affichant un sourire satisfait, il remonta le couloir jusqu'aux cris assourdissants, qui contrastaient avec le calme isolé de la clinique. Derrière cette porte se trouvaient les chenils numéros zéro et un. Les chenils des Châtiés, comme il aimait à les appeler. Il entra. Son costume trois pièces bleu sombre détonna avec la saleté des lieux. Un gardien vient à sa rencontre et lui proposa d'assister au spectacle. L'œil brillant, il acquiesça.

Arnold Pfeffer ne fut pas déçu.

Devant la vitre en verre, plusieurs gardiens et un portant couvert de divers instruments : fouets, chaînes, colliers étrangleurs... A l'intérieur de la pièce en béton, un chien qui se tordait de douleur. Le gardien affichait un sourire cruel, empreint de plaisir. Il maniait avec habileté le fouet et savait où frapper pour arracher un hurlement. L'animal, couvert de blessures, crachait du sang. Ses yeux reflétaient un immense désespoir. Ils souhaitaient le dernier coup qui l'achèverait. Derrière le mur du fond, Arnold le savait, se trouvait les cages, construites pour accéder facilement à la pièce. Les chiens séjournaient ici en attendant de partager le sort de leur compagnon. Le directeur reporta son attention sur la bête à l'agonie. Le fouet claquait, lacérant la peau tapissée de rayures rouges à vif. Le chien ne hurlait plus. Ses yeux sombraient dans l'impuissance. Le gardien sortit un instant et se dirigea, les mains pleines de sang, vers le portant et sortit un couteau de son étui. Sans un regard pour ses camarades exaltés, il rentra à nouveau dans "l'arène" et saisi la bête par la peau du cou, un sourire dément sur le visage. Celle-ci ne réagissait plus. Le corps semblait mou et le regard perdu, loin, insaisissable. Le gardien brandit le couteau et le dirigea vers le cœur qui battait encore lentement. Il enfonça la lame en poussant un petit cri bestial. Un dernier hurlement, une dernière plainte et l'œil se referma. Le corps tomba, meurtri, battu et le gardien sortit, saisi un torchon et partit se laver les mains, sans un mot, un rictus de triomphe sur le visage. Un autre employé leva son fouet haut et hurla :

- À qui le tour ? Le 14 a tenu dix minutes ! Je relève le défi ! C'est lequel le prochain ?

Il jeta un coup d'œil sur la fiche.

- Parfait, le 12 est à moi ! Je pari, je le répète, que je peux le faire tenir en le fouettant au moins une douzaine de minutes ! Qui dis mieux ?

Les autres rigolèrent. Le chien paru, tremblant, les côtes saillantes et le poil ébouriffé. La terreur se lisait dans ses yeux marrons, si semblable à ceux de son compagnon, précédemment mort sous les coups. La voix du gardien résonna dans le long couloir.

- À qui le tour ?