Pour nous, que reste-t-il à part, se battre ?

Aux flaques de larmes et au sang versé,

Quand mes versets s'accordent à s'abattre

Sur le sort alors, je peine à traverser

Ces tranchées peuplées de silhouettes...

- Ô fantômes infernaux... - si familières ;

Qui par le feu de l'agonie, le glacial mortifère

Mute mes rêves en prisons ouvertes.

Aux barreaux de ronces et serrures de roses...

Cette fascination a cette allure morose :

Du prêtre à genoux, priant un Dieu mort ;

Du souvenir, oubliant le bonheur laissé

Lorsqu'il repasse et finit par s'affaisser...

Rejoignant le tout vide et difforme du sort.

De celui qui laisse la rose aux porcs.

Dimanche 15 Mai 2022