Douce lueur,

Aux creux des yeux sombres;

Horizon incertain,

À la lumière blafarde;

Le ciel,

Est une immensité,

Que nous ne comprenons pas,

Dôme bleu, surprenant,

Surpuissant ;

Dôme invisible,

Dans la lueur de l'univers.

Comment se peut-il que le ciel soit fictif ?

Une beauté vue par l'oeil humain,

Peut-elle être onirique ?

Il n'y a pas de bleu, plus charmant,

Que celui-ci, bleu ciel aimant.

Pourtant, la peur, qui durant des années,

Traversa les esprits,

Fut que le ciel puisse tomber sur nos têtes.

Abominable peur !

La peur est un monstre,

Que l'onirisme chasse,

Par l'obnubilation qu'elle nous procure,

Et son optimisme.

Fascination irréelle !

Pourtant, dans la vie,

Ne faut-il pas du concret ?

Mais l'équilibre des deux,

Forme une stabilité,

Qui dans l'être humain,

S'exige.

Le soir est le moment,

Où il faut observer :

La palette de couleurs,

Qui nous est offerte;

Le passage du bleu ciel,

Au bleu nuit,

Jusqu'au noir brillant,

Qui durant des décennies,

Ne fut pas compris.

Il y a dans l'être humain,

Une image du ciel,

Incertaine, brillante et tangible,

Qui fait briller la beauté,

Par delà la Voie-Lactée.

Nul n'imagine un ciel sordide,

Alors, qu'il n'est qu'un mélange de gaz,

Coloré par nature et par l'oeil humain,

Qui voit ce qu'il peut,

Et veut en ce monde audacieux.