https://youtu.be/Ru2Nbhed9Sw
Les enfants, les fleurs, les vers,
Les regards, les insultes, les geysers
De postillons assassins
Où les mots sont aiguisés.
Incapables de s'accorder
Les couleurs tendent à s'unifier
Sur ce parasite blanc, suprématie
Où différence est hérésie.
Ils me montrent du doigt,
Les yeux bandés de peur
De croiser ce reflet sans splendeur
Et de nous briser, lui et moi.
Frappée d'anathème,
À la recherche du diadème
Dérobée il y a vingt-cinq ans,
Je ne suis plus un simple accident.
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