Je dois dire que j’ai jamais été du genre conteur. Raconter des histoires je laissais plutôt ça aux autres. Et puis j’ai réalisé que j'abdiquais un pouvoir bien trop grand pour être ignoré. Tu vois, ma perception est unique. Ça doit bien être la chose la plus unique au monde. Quelqu’un pourra bien s’en approcher, dans un instant de grâce, sur un malentendu, mais qu’importe, il ne l’aura jamais à l’identique. Autant mélanger deux fois un paquet de carte dans le même ordre.

Cette perception mourra avec moi. Oh, je sais, je n’aurai pas été le seul. Je ne peux m’empêcher de penser à cette masse invisible. Toutes ces émotions perdues, dépossédées de leur existence passée. Mais soyons honnête : face à l’opportunité de photographier son regard, comment refuser ?

Le ciel est là-haut, recouvrant la ville comme une nappe de grand-mère, veillant au sommeil de l’un et à l'attente d’un autre. Et pourtant personne ne verra le brillant de l’étoile polaire tel qu’il se reflète dans ma pupille.

Personne ne verra comme moi les lacs immenses des iris de ma femme s’ouvrant, un matin d’été. Personne ne sentira comme moi la caresse de l’herbe humide sur ma main, la première gorgée de bière après une journée de travail, la chaleur d’une amitié saine et entière.

Actes universels, tableaux anciens, rendus uniques par mon seul regard, mon seul vécu. Non, on n'abdique pas de ce genre de pouvoir.