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Tome 1, Prologue Tome 1, Prologue

Le vent balayait la surface de Mirh. De lourds nuages assombrissaient le ciel. Quelque chose était en marche, quelque chose d’un autre monde. Debout sur la plaine, entouré des dépouilles de ses ennemis, Osirion comprit alors que l’heure était venue. Il se précipita dans le manoir en ruine qui servait d’abri à Nalacar.

Lorsqu’il entra dans la chambre sombre, la jeune elfe épuisée eut du mal à le reconnaître dans son armure noire menaçante. Osirion s’agenouilla près d’une malle et en tira son ancienne épée, datant de l’époque où son humanité était encore intacte. Il plaça une main au-dessus de la lame, la nimbant d'une lueur violette. Il se redressa, vint s’asseoir sur le bord du lit puis resta là, l’arme entre ses mains crispées, le regard lourd d'une intense détresse. Après un long silence, il se tourna vers son amante et annonça :

— Ma faute est impardonnable. Pour te protéger, j’ai amorcé les heures les plus sombres de notre monde.

Nalacar n’osa souffler mot. Elle plongea son regard dans celui d'Osirion autrefois exalté, désormais abattu.

— Voici le salut des peuples libres.

Il confia l’épée à l'elfe, qui la saisit d’une main tremblante. Elle sentit la magie occulte qui bouillonnait dans la lame et frissonna d’inquiétude.

— Mon amour, entends ceci : "Je transmets mon fardeau à la dernière branche de notre lignée. Que l’enfant porte cette lame à travers Mirh afin d’en bannir les fléaux".

Elle acquiesça en silence. Ils échangèrent un baiser larmoyant et Osirion quitta la demeure. Il s’enfonça dans le brouillard tourbillonnant qui fondait sur lui pour ne jamais reparaître.


Texte publié par Galaad1800, 11 octobre 2021 à 03h49
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